sabado 11 de fevereiro, tristeza e nenhum lugar pra ir.

noite quente. o asfalto fervendo, pessoas cheirando a sexo, perfumes baratos e álcool.
a noite sempre tem um magia.
é quando eu me sento aqui com meu maço de cigarros, e tudo flui.. é como se os dedos dançassem no teclado.
sei que não sou um bom escritor.. talvez apenas esteja tentando ser.
mas pra mim as palavras são uma necessidade. é como um cigarro mais forte depois de um dia duro... simplesmente alivia.
é o que me conforta. num sábado a noite.
não tenho mais a energia que tinha a algum tempo atrás para sair, e dançar a noite inteira, beber e beber .. me bastam algumas latas e o conforto do lar .. me sinto velho.. cada vez mais, mas me sinto bem.
pode parecer um sentimento muito atroz se senti velho. há quem pense assim, eu simplesmente gosto de pensar que é uma maneira diferente de encarar a realidade. esse pesadelo infinito que não faz sentido algum.
pode parecer que a vida para mim é um sofrimento constante, mas não é.. eu simplesmente gosto de olhar tudo por um outro ângulo, tento tirar um saro da mediocridade do ser humano. embora eu seja um.
na verdade tenho mais facilidade para escrever sobre amor.. ah... o amor.. o sentimento mais puro e terrível.
é tudo ou nada.
sempre se tem histórias pra contar, aventuras. todos os finais iguais.
eu tenho muitas... tive paixões.. que ainda guardo vestígios, amores, e as poucas que simplesmente não fizeram diferença, os pontos de vantagem dos quais você sempre usa pra contar vantagem.
mas a vida não é tão aterradora assim
cada um interpreta de uma forma.. assim como os textos.. as musicas.. os sentimentos.
cada um transforma pra si a forma que lhe convém.